é mais que saber, é ser.

Eram seis horas, e ela não sabia. Estava feliz sem saber.

De repente a avisavam, ela se espantava se queixava e silenciava-se.

Respirava, digeria a informação e ouvia um murmúrio, um lamento, uma canção.

Observava, se questionava novamente, e perguntava das horas,

Eram seis e cinco, informavam.

Não se questionava ou se debatia, aceitava e silenciava.

Simplesmente acenava com a cabeça e a abaixava, tentava inutilmente compreender o que uma duas ou mais vozes tentavam falar, gritar, cantar...

Respirava, contemplava o que ela mesma não sabia e não ouvia.

Encarava-me, como se eu tivesse feito algo errado, como se a culpa do entardecer fosse minha.

Mas ela não sabia que horas eram. Nunca saberia, nunca soubera.

Nunca saberia o que falavam, o porque falavam e nem que dia era hoje.

Para ela não existiam dias, existia o agora.

O agora inconsciente, sem hora, sem dia, sem vozes.

E ela era feliz assim,

Era feliz por não saber, por não ouvir, por não perceber.

Era feliz, e nunca sequer precisou saber pra que.